Стихи, стишки, стишочки

Здравствуйте, ребята. Я тут подумал, а почему бы мне не наделать здесь цикл? Буду писать по стишку каждый день, три недели, это двадцать один день получается. Такой вот проект. Почему здесь? Ну, надо же что-нибудь и здесь писать, верно? Почему стишки? Ну, мне нечего делать (точнее, есть, что делать, но делать я этого не буду, потому что я глубоко несчастный человек, но это не столь важно). Это такая тренировка. Стишки не обязательно с рифмами, можно и верлибром, если очень захочется, 2016 год же, эпоха постмодерна, плюрализм стиля и формы, вот это все. Короче, давай первый, ну, ладно, хорошо, даю.
Пойдет как пойдет, ничего особого дельного в содержании предложить не смогу, но формой и инструментарием постараюсь порадовать, совсем лажи гнать не буду. Поехали. Первая.

Виток за витком.

Мои пальцы негромко стучат по столу,         
Град, гремящий для громкой победы над скукой,   
Раньше был очарован ночной тишиной,         
А теперь мне отчаяние стало наукой.         
Старый смех мой свистит за согнутой спиной,      
Прошлой ночью он брошен был будто бродяга,   
Вчера все было просто: я с ним, он со мной,      
А теперь свистом спину скребет мне, сердяга.      
Я упорно стучу торжествующий такт         
Для токкаты моей не нужна мне бумага.         
Тихий топот ее направляет на тракт,            
На котором спасусь от отчаяний сонма,         
Этот факт будет факт, фактам всем будет факт,      
Лишь бы стала токката моя непреклонна,         
Синкопирую ритм, предан я ремеслу,         
И с токкатой вперед клавесинов колонна         
Вдоль по тракту со стуком спешит. А в углу      
Я свернулся калачиком с болью и мукой.    

Да, первая не очень веселая получилась, но у нас еще двадцать дней впереди, и, эх, пошла вторая!


Безмерная радость

Радость. Дом. Дорога. Дрожки.
Древняя деревня.
Двор. Порог. Открыта дверь.
Хорошо, наверно.
Детство. Драки. Огород.
Содранный до дырок
Гардероб. Рогожа. Дрын.
Первый друг-утырок.
Под деревьями дерьмо.
Насрано коровой.
Крик. Нарыв. Пчелиный рой.
Полба. Трактор новый.
Старость. Дети. Праздник. Хор.
Рюмка. Вздох. Делирий.
Редкий ряд зубов. Амбар.
На зерне грешили.
Утро. Дед насрал в дуршлаг.
Смрад от макарон.
Братья. Довод. В рот удар.
В этом есть резон.
Драка. Ругань. Крики. Брань.
Ребер хруст. Победа.
Дрожки. Скрип. Дорога. Дом.
Больше не приеду.

Напомнило "Ночь, улица, фонарь, аптека"... Есть стойкое ощущение, что произошло нечто, натолкнувшее на столь планомерное стихосложе стиховодительство

syabr, нет-нет, что вы, исключительно спонтанное стихопроизводство (не совсем понял, почему "стиховодительство"), совершенно спонтанный челендж. Каждый находит себе свои способы убивать время.
Все стихи в такой манере напоминают Блока, ну, что поделать. Хотя казалось бы - у него было всего четыре строки назывными предложениями (хотя это полстиха, хе), бывало и больше у людей пораньше, ан нет, все помнят Блока. Ну, с другой стороны, это очень хорошо, лучше уже Блока, у него хорошо вышло.
Очень интересно то, что я в своем стремлениями при помощи стихотворной выразительности сделать кое-что более вкусным для прочтения пришел к не совсем вкусному содержанию. Ай-ай-ай. Ну, что поделать, времена. 

не совсем понял, почему "стиховодительство"

Потому что ровно каждый день, ровно по одной штуке) Стихопроизводство - это в моём понимании как конвеер, тоесть может и несколько в день, дабы поставить на поток. Впрочем, как назвал так и ладно, но всё же любопытны причины, побудившие начать так широкомасштабно)

Есть что сказать. То есть, смотрите, я вообще сейчас не занимаюсь такой вещью, как поэзия. Все свои впечатления я выражаю исключительно в форме прозы или хотя бы верлибра. Благодаря этому ты выстраиваешь содержанием форму, а не форма вынуждает тебя перекраивать содержание. Хотя, она может выкроить кое-что, что подойдет. Стремление к форме и использованию инструментария поэзии может натолкнуть на вариант, который вне этой формы ты рассматривать бы не стал. Конечно, я тут очень давно ничего не выкладывал, так как то, что я пишу, не слишком соответствует тематике форума, ну, что поделать. Можно задать напрашивающийся вопрос: "Войлок, а почему ты решил написать 21 стих в том случае, если тебя воротит от писания стихов?". Ну, вот так вот. Это такой перфоманс.
 Я очень внезапно понял, что мне так сильно хочется значок за три тысячи постов, что мочи нет.
То есть, в мои времена, когда у меня было две тысячи постов, а у многих не было, значков еще не завезли. А теперь планка слишком высока, мне столько постов в жизни не набить, я уже не так молод и горяч. Мне иногда лень писать пост, я его стираю, если охота пропадает в середине написания, а набивать маленькими... Ну, у меня же есть гордость, да? Не в обиду кому-либо, просто не мой стиль. Вот у Хока есть свой стиль, и он его придерживается. А меня дрожь пробирает, если мое сообщение укладывается в одну строчку. Чувствую, будто на трибуну заступил, мне пять минут выделили, а я за одну справился - так нелепо. Вот и сейчас.
Вообще, часть дела еще и в моем отношении к написанию постов в Интернете. Вот, я в этом руководствуюсь их преемственностью от классического письма. В чем это заключается? Я не переписываю посты, я не стираю непонравившееся предложение (хотя я могу его зачеркнуть), я либо начинаю все заново, либо вообще отказываюсь что-либо написать. Такое бывает нередко.
Ах да, стишочки. Чуть не забыл. Представляете, как только я обозначил для себя свое стремление к написанию стишочка в день, то тут же неосознанно занес эту деятельность в массив "то, что нужно делать", тем самым начиная чувствовать ежеминутное желание избежать этого дела. Ну и ну!

Как лежачий камень.
Вася: Таких 勇士из стали　　
          Делать больше не стали,
          В озаренные дали
          Приглядеться не дали…   

Майор (строго): Отставить омонимы. Даешь достойные рифмы!

Вася (кивая): 良し、先輩！
На оконном стекле
Раздавил я жука –
Ибо нечего ползать.
На угрозу извне
Надавил я слегка –
Пусть вогнется обратно!
Мы с тобой не равны,
И важней моя жизнь,
И важней моя польза.
Я не знаю вины,
Но испачкан слегка,
А пусть будет. И ладно.
Да, пускай в языке
Рифм нет к слову «жизнь»,
Подождем, поживем.
Майор (строго): Нельзя рифмовать слово с самим собой, это дурной тон

Вася (обиженно): Сам попробуй!

М а й о р хрустнул шеей, прочистил горло и начал выступление.
– Вы куда собрались? – Мне лишь только вопрос…
«Ах ты, подлая, стой, доберусь до тебя…»
Я подумал, снаружи оставшись немым.
Подождав два часа, пожалел я, скорбя,
О потерянном месте, скурив папирос,
Столько, сколько нельзя их больным.
Проклиная свой нрав, мягкий будто желе,
Отправляюсь домой, матерясь на весь свет,
Хотя в этом повинен я сам.
Объясняю досаду парадом планет,
Гороскопом, сулившим трагедии мне,
Ну, и слабостью к женским слезам.
Мне бумажка нужна, чтоб из дома уйти,
Мне без справки наружу нельзя, ну никак,
Хотя в этом огромный присутствует плюс.
Я ложусь на ковер (пусть вокруг и бардак),
Ухожу от пугающих внешних рутин,
Знаменуя с берлогой моею союз.
Вася: Как-то у вас нескладно вышло.

М а й о р достает из кобуры наградной пистолет и стреляет в В а с ю. З а н а в е с опускается. Конец первого действия.

 
 

Здоров, ребят.
Я вчера пропустил день, каюсь, очень устал, бывает.
Я наверстаю как-нибудь. Я мог бы вытащить что-нибудь из старенького, но не хочу, мне там ничего не нравится. Серьезно, такое говно. Вот, например:

Ключевой эксперимент формирования мысли.

Я помню, как я задавался вопросом,
Когда я смотрел на Луну.
Я помню, как разум ответил износом,
Когда, бытия не поддавшись угрозам,
Оставил его на кону.

Я помню, что было, когда было время,
В раздумья пускаться, смотря,
На то, как нагое, угрюмое племя,
Бросалось со скал, не неся в себе бремя,
И ждало, что будет заря.

Ты слышишь удары стекла о песчинки?
Ты видишь, как движется диск?
Ты знаешь, по ком объявили поминки,
Всю жизнь дорожа и сдувая пылинки,
Оставив на свой страх и риск?

Когда погибает такое создание
Решает оно для себя:
Прах к праху, пыль к пыли, душа на заклание,
Последняя мысль в потухшем сознании,
Ответ на вопрос о пути мирозданья
Что время: аспект или смерть бытия?

Я не могу; так скучно, что вешаться можно. Давай другое, хорошо, сейчас дам.
О чем писать? То есть, к чему вообще может подойти стихотворная форма. То есть, я не совсем понимаю, зачем в наше время писать стихотворный эпос, где в жертву скорее всего будут принесены стилистические средства, так как нужно описание действия уже продумано и должно быть высказано без излишних изменений, которые иногда требует от автора неуклюжая форма с рифмами и ритмами. Можно лучше это сделать в прозе. А у меня возникает вопрос: "А хочу я это в прозе описывать?". Нет, не хочу, поэтому писать об этом не буду, просто забудь об этой глупой задумке.
Как хорошо, что не все думают так, как я, иначе никто бы вообще ничего не делал.
Что же делать? Описываем ощущения. Но для этого нужно, чтобы они появились, а в жизни ничего особенно не происходит, а те ощущения, которые появляются у меня, я описывать не хочу, это как-то не очень хорошо выйдет. Но ничего. Ничего. Можно заходить с другого конца. Есть два варианта.
В голове родилась строка. Хорошая строка, вырванная из стиха, вот только еще не написанного. Что делать? Написать стих. От исполнения к идее, понимаете?
А вот второй вариант. Мы же ученые, теорию читали, практиковали, стихами зачитывались, так что стих можно написать после того, как придет идея того, как можно сделать так, чтобы получилась интересная форма/качественное исполнение с использованием разных инструментов, но это дольше и тяжелее. Тогда получается: мы переходим от идеи исполнения к исполнению и позже к идее стиха.
Так и живем.
Нечего превращать тему в "Творчестве" в личный блог! Стихи, стишки, стишочки!

Сколько слогов может вынести рифма до того, как потеряет себя, и насколько диссонансы в концах строк будут мешать вам хотя бы попытаться держать её живой? Давайте узнаем!

 Название стиха.

Почти точно указанное время действия,
Почти точно указанное место действия,
Почти точно указанное действие,
Почти точно указанный вывод. Шутка

Осталось еще чуть-чуть.

Бумажным полотенцем аккуратно вытертая лужа,
Усердно, раз в неделю, поливаемы горшочные цветы,
И своевременно, без отлагательств, вымыта посуда,
И бережно, до удовлетворения поточены ножи.

Вот ремешок на поясе, начищенный, затянутый потуже,
Рубашка пестрая, костюмчик-двойка восхитительно чисты,
Альпийской свежестью мерцает гардероба груда,
Запечатлей-ка эту красоту, мгновение задержи.

Ты не печалься, брат, иным-другим бывает даже хуже,
И славно счастье находить в очаровании домашней суеты.
Ты подготовился, ты все купил? Давай, и я там буду,
В великолепии на удивленье чистой комнаты кружим.

Если в предыдущем читать две через две, то будет более традиционно, как это можно было понять, но я не зря выбирал именно диссонирующие окончания строк, получилась хорошая стилизация. Тема мрачновата, конечно, но это ничего. Правда в глазах смотрящего.
У меня тут была такая идейка... Мировая идейка! Но реализовать пока не вышло, может, потом получится.
А пока так.

Когда это вообще было, и к чему это в итоге приводит.

Вдоволь дождь наслушался я в детстве,
Раздражает меня зыбкая земля,
И сигналы от стихийных бедствий,
И что в доме только ты да я.

Вдоволь моль изъела мою куртку,
Раздражает меня, когда в дырах зонт,
И выбрасывать испорченную бурку,
Запах шариков от моли клонит в сон,

Вдоволь роль моя осточертела,
Раздражает меня одна фраза в акт,
Если ежедневно нету дела,
И когда на сцене я в антракт.

Вдоволь наловил людей я лживых,
Раздражает, когда в рожу суют ложь,
Когда на меня глядят пугливо,
И кричат: «Пожалуйста, не трожь!»

Вдоволь поскитался я по ниве
Раздражает, когда в поле зреет рожь,
По ней дети бегают игриво,
А ты их, чтоб не упали, стережешь.

Вдоволь я наололокал чудно,
Раздражает, когда ЗОЖ, журналы ЗОЖ,
Что серьезной сомой спят безумно,
И когда ты вынь-ка-да-положь.

Вдоволь о-о-о-о-о-о-о-о
з-з-з-з, когда з-з-ж-с-с,
И с-с-с б-б-б е-е-а,
И о-о а-а-а-а о-о.

Продолжаем потихонечку. Сегодня без большого вступления, лень чего-то.


О источнике большого наслаждения.

За сливами, за сливами,
За сливами в пирог
Хожу по магазинам я
Средь шлюх и недотрог.
Сколь вкусной, аппетитною
Я выпечку свою
Спеку и агрессивно сам
Сжую.
Как славно в магазине мне,
Пусть ходят тут и там
И бьются о корзину, не
Давая по рядам
Пройтись по подлецов вине
Туда.
Послушайте, гражданка, эй,
Мне дай пройти к весам,
Да разве можно позволять
Пространства столько занимать
Своим же телесам!
Чего толкаете меня,
А ну давай назад!
Куда, бутылками звеня,
Пристроился в мой ряд!
Ну, может я и не стоял
Как полагалось бы,
Но рядом был все время я,
Со сливами в руках смотря
На быдло и рабынь.
Пробей мне сливы, низший класс,
Я вечером пирог
Пеку себе лишь, не для вас,
Чтоб насладиться мог
И выделиться среди масс,
Вкусив трудов итог.
Ах!
И вот! Готов! Как вкусен он,
Побаловал себя.
И правда, больше труд ценен,
Коль делаешь любя.

Я и не думал, что пропустил целую неделю. Такое бывает с высококвалифицированными безработными - профессиональная деформация, мы просто теряем чувство времени. Вот я, например, бывает, хочу заняться чем-нибудь, например, сходить в магазин или посмотреть фильм, но понимаю, что мог бы потратить время гораздо полезнее, а ведь время - самый важный ресурс, времени не вернуть, и в итоге все заканчивается тем, что я ничего не делаю. Пока что я считаю это просто уморительным фактом своей жизни, но уже начинаю чувствовать некоторую настороженность и отчаяние от такого положения дел. (не относитесь к написанному серьезно, я всегда (на самом деле, не всегда) вру в Интернете, это ведь так здорово, что в нем никто не узнает, кто ты на самом деле)
В общем, перфоманс немного застопорился, и это легко объяснить, ведь очень тяжело заставить себя заниматься тем, что ты не любишь, особенно, если за отказ от работы не последует никаких санкций. Но, тем не менее, мне кажется, что получалось неплохо.
А может, все дело в отсутствии фидбека. Я знаю, что не говорю с пустотой, ведь оттуда вылетают плюсики, а это значит, что там кто-то есть, но, возможно, где-то в глубине души я осознаю бесполезность моей деятельности, что ведет к экономии на ней времени, которое я все равно никуда не трачу, в итоге разбазаривая его еще сильнее. Ну и ну! (это было не выпрашивание комментариев, просто я шучу так. В болталке все так серьезно, что нужно где-то что-то чего-то. Ну, вы понимаете).
Стишки! Хотя, это будет не традиционная поэзия, так что извините. Давно хотел это записать.

Удивительная беседа утречком.

–Здоров, Васек? Ты как, чудак?
– Да, в целом, как-то так.
– А ты тут как? – Да вот, сюда
буквально на денек.
– А завтра что, уже, совсем?
– Ну, дык, работа все ж.
– Ну, что мы у дверей, а ну,
на кухню, завтрак там.
– А что на завтрак?
– Ха! Каков! Яичница и сок.
Вот стул. Как дети? Как родня?
– Живые все пока.
– Работа как? В начальниках?
– Куда уж мне, куда?
– Местечко хоть не пыльное?
– Да жалоб, вроде, нет.
– А мама как? – Да и сердцем все,
Дай бог, чтоб ничего.
–Ну, что, до дна? – Ну, разве что
Немного, вот, всё. Всё!
Ты как вообще? – А у тебя
Вопросов больше нет?
– Ты что, Матвей? – Эх, извини,
Дел куча. Их завал.
Вот нервы и ни к черту.
– Да. Ну что же. Мне пора.
– Как так? Уже? – Так я же ведь
Не просто так. Дела.
– Дела? – Дела. – Дела… – Ну да.
Прощай. И всем привет.

Все стихи отличные хоть и крайне разноплановые. Жаль лишь что не достигнута конечная цель темы, как я полагаю из-за лени что на WarlocK'а напала

Вася: Я не чувствую ног,
          Мои ноги как будто бы лед.
          И мы все будем там.
          Городской дым и смог.
          Ко мне доктор пути не найдет,
          Не пойдет по следам.

          Потому что он доктор, а не следопыт.

          Я не чувствую рук.
          Мои руки на ощупь как снег.
          Вы все будете тут.
          Я забыл про испуг.
          Страх и ужас уходят навек,
          Хоть должны, не придут.

          Потому что не чувствую я ничего.

          Словно нету лица.
          Маской будто бы стало лицо.
          Я вас здесь буду ждать.
          Как предвестник конца,
          Заключил меня холод в кольцо,
          Обхватил, словно мать.

          Потому м-м-м-м-м-м-м-м-м.

Майор (строго): ой, ноет он, ну, не будет отопления до декабря, потерпишь!

М а й о р направляет на В а с ю наградной пистолет и добивает его выстрелом в голову.

Майор: Да, вот раньше были люди,
             Были, словно сталь.
             Были как из стали люди,
             Словно материал орудий
             Были люди встарь!

             А сейчас вот разве люди?
             Люди так, говно.
             А вот раньше были люди!
             Метра два в обхвате груди,
             В пять аршинов роста будет,
             Вот так люди были люди,
             Были, но давно.
             
             Вот, бывало, выйдешь к людям,
             Например, во двор.
             И не видно страхолюдин,             
             Все красивы, словно пудель,
             Рожи как узор на блюде,
             Красочный узор!

             А сейчас что? Люди? Тьфу ты.
             Нелюди и всё!
             Белоручки и зануды,
             Мне с такими, право, худо,
             То они да сё!

             Раньше были люди – люди!
             Люди как кремень!
             Люди были люди… Люди!
             А сейчас что, люди? Люди!
             Люди, люди, люди… Люди?
             Люди целый день.
             Люди, люди, люди, люди, люди, люди, _люди, _люди! ЛЮ! ДИ! ЛЮ! ДИ! ЛЮ! ДИ! Ю! И! Ы! Ы! Ы!

У  м а й о р а изо рта брызжет пена, к нему подбегают р е ж и с с е р  и  п о м о щ н и к  р е ж и с с е р а  и вместе под руки уводят со сцены. З а н а в е с  опускается. Конец второго действия

Да, действительно, поставленная цель не была достигнута.
Как сказал бы по данному поводу наш президент: (политический скетч)
Ну, как говорится, у нас есть такая поговорка, народная, кхе-кхе. Не можешь, как говориться, кхм, делать одно дело, так не надо, кхе-кхе, напрягать одно, как говорится, место.
Политический скетч закончен!

К чему это я. К тому, что пироги должен тачать пирожник, а сапоги печи сапожник. Я же, соответственно, должен ничем не заниматься, хотя за это мне придется, для начала, платить двадцать тысяч в год, а вы думали, что политический скетч был закончен, ан нет, это была обманка, он закончен теперь). Хотя, если серьезно, у меня есть много чего писать, как художественного, так и не совсем.
Вот, помню, был молодой, мог каждый день писать с удовольствием (вру, без него, это так муторно), а сейчас совсем не могу. Вот время-то было!
А стишки я подавно. Их писать совсем тяжело. Потому что, опять скажу об этом, незачем писать в стихах то, что можно написать в прозе, скорее всего выйдет пошло и неуклюже, ну, я потом допишу, потом, ладно, а стих получился, мне нравится.

WarlocK, Это где, позвольте спросить, такое видано что бы платить за тунеядство?

WarlocK, прям порыв души какой-то

Сегодня я сделал стишок, в нем ничего особенного, более того, я решил использовать эту старую форму, ну, вы знаете, вы же образованные ребята, вы знаете, что это за форма. Эта форма также заставляет вас придерживаться определенного содержания, вы понимаете, как это подобает формам. Чтобы сбежать от формы, освободиться от ее рабства, нам нужно не писать стихи совершенно. Этим и занимаются сегодня поэты - они не пишут стихи, но при этом утверждают, что пишут их, тем самым полностью спасаясь от оков формы, сохраняя при этом гордое звание пиита.
Это такая шутка, ребята, я всех уважаю и всех люблю, и уж точно не выношу никаких утверждений. Я люблю верлибр, нет, правда, это может выглядеть несколько вымученно, но я его люблю и ценю, и это, конечно, не проза, не надо заблуждаться. Я серьезно. Я эссе на это тему однажды написал, там куча страниц. Это вам не хиханьки с хаханьками.
И еще кое-что.
Надо помнить, что стих - это просто стих. В нем каждый читает свое, утверждать, что единственно верное значение то, которое автор выносит как свою задумку - просто хамство по отношению к читателю. Когда мы читаем что-то, то это уже не вещь другого, это вещь наша, часть внутреннего опыта. Конечно, очень приятно, когда чей-то опыт чтения привел к тем же выводам, которые привели меня к процессу написания, и мы сошлись. Но еще замечательнее, если наши значения совсем не сходятся. Вот это уже гораздо интереснее.
А, не важно, надо прекращать это дело, вы и сами все знаете. Стихи, стишки, стишочки!
Ах да, это не плата за тунеядство, это плата за мое пользование государственной медициной, которой я не пользуюсь. Ну и ну!


Надо больше/меньше делать, а меньше/больше трепаться

Где каждый был как «все», теперь все как один,
Сплотились, словно пальцы пред ударом,
Хотя для этого нам не было причин.

До этого был каждый «каждым» до седин,
И каждый мог обжечься жизни жаром,
Где каждый был как «все». Теперь все как один.

Был каждый своей жизни вечный властелин.
Желай – цвети. Иль пропади с угаром.
Хотя для этого нам не было причин.

Мы озарили тьму сна тысячей лучин,
И силой света мы сожгли кошмары,
Где каждый был как «все». Теперь все как один.

Как змеи кожу, сбросив тысячу личин
Мы к плоти плоть весь свет сплотили шаром.
Хотя для этого нам не было причин.

Наш шар катился, оставляя прах руин,
На месте, что был раньше миром старым
Где каждый был как «все», теперь все как один,
Хотя для этого нам не было причин.

Отлично, как в прочем и всегда. Чем было навеяно такое?

Vlardis, вот, видите, вот я о чем.
Понимаете, то, что я испытывал при написании уже после того, как что-то написано, ровным счетом ничего не значит. Культурный артефакт родился, и теперь уже дело за каждым, как его расшифровать. Я могу писать об одном, но в итоге для других я напишу совершенно об ином.
Хотя, я могу повториться, что я пишу стихи в основном чтобы опробовать новую форму, вот я и вспомнил о том, что есть такая форма, и решил ее опробовать. В конечном итоге, я понял, о чем я писал, но на это содержание меня буквально выпихнула форма. Это форма очень сильна, поверьте мне, можете сами попробовать написать что-либо в ней, и вы поймете, что получаться в ней только определенные темы и только с определенным настроением.
Да и в конце концов, если все авторы будут четко объяснять, что и зачем они тут сделали, то чем будут заниматься критики? (это шутка)
В общем, я здесь собрался для того, чтобы написать 21 стишок за 21 день, что пока является посильной задачей. Я пересмотрел концепт, и понял, что время написания вполне может быть дискретным, так что сейчас прошло только девять дней для стихов, стишков и стишочков.

Я всё понял и одновременно запутался

Ага. Ага. Ага. Точно.

Они нам о нем рассказали,
Они дали импульс падению,
Они перстом ткнули на дали,
Отвергнувши наше безделье.

Он дал бы нам силу примером,
Он дал бы нам волю успехом,
Он пробуждал бы в нас тремор,
А голос звенел б в ушах эхом.

Мы ждем, пока выйдет он к людям,
Мы слышим о нем пересуды,
Мы станем как он, если будем
Как он, а пока будем грудой.

Не смог бы наследовать землю,
Не смог бы пройти море бродом,
Не станет он прозябать в дремле
И отвечать поворотом.

Нам стоит подумать о многом,
Нам стоит забыть мягкотелость,
Нам в вечность готова дорога, 
Там честь называется верность

Он спрятал в пол взгляд свой кроткий.
Он просчитал в уме числа.
Он сомневался недолго.
Поэтому жизнь прожил быстро

Ох, ох, ох, как долго, как долго. Почему так? Ну, зато я диссертацию закончил. Хотя, лучше бы книгу дописал, на самом деле.
Не то, чтобы в этом толку больше. Удовольствия - несравненно. Ну, если в категория "толк" включать и получаемое удовольствие, то толка, несомненно больше. А если не включать - то не больше. Это не удивительно. Было бы удивительно, если бы я условие поставил, а при этом рост толка от изменения его качественного состава оставался неизменным.
Я пошутил, наверно. Я пока текст пишу, песню слушаю. В смысле, слова, не просто музыку, это отвлекает от письма, оно становится, знаете, таким, полуавтоматческим. Через пять минут я не смогу вспомнить, о чем я вообще писал.
А вообще, я верлибры пишу, в них свобода чувствуется. Да и их не пишу, на самом деле.


Завещание сошедшего с ума человека, просто совершенного безумца.

Вдоволь я увлажнил потом землю,
истоптав ноги камнем и глиной,
завещание на этом вам прочу,
чтобы точно исполнить могли бы.

Разорвите же меня на части вы,
как Иосифа, укравшего окорок,
за мою любовь к деепричастиям,
разорвите, забитого, мокрого,
разорвите; а плоть мою алую
раскрошите по бескрайним нивам, и
чтоб текла моя кровь по каналам, и
чтоб в ней девы купались красивые.
Из ногтей моих чтоб и из волоса
вырастали в доспехах и с копьями
рефаимы-гиганты без голоса,
голиафы свободы непопранной.
Насадите язык гордым флюгером,
трепетал чтоб на ветрах отчизны,
чтоб на севере бы и на юге он
проповедовал песнею жизни.

Растащите меня по кусочкам вы,
чтоб без злости, обиды и мщения,
на удобренных мною полях Земли
вырастало детей поколение.