Нет, я не намерен ничего рекламировать. Нет, я не стану давать ссылки на трейлеры, скриншоты, отзывы, веб-магазины и торрент-трекеры. Нет, не ждите от меня никаких объяснений, рекомендаций или примечаний от себя. Нет, от меня вы не услышите, как это "офигенно" или какой это "отстой". Нет, я вообще не буду давать никаких своих оценок. Просто потому, что у меня нет слов...
Необитаемый остров… потерявшийся человек…
воспоминания о смертельной аварии…
книга, написанная умирающим исследователем
([url]http://s57.radikal.ru/i158/1203/e2/f47dbe4ec320.jpg[/url])
...Дорогая Эстер. Я потерял счет времени и забыл, сколько здесь нахожусь, и сколько раз бывал здесь. Виды теперь настолько знакомы, что приходится напоминать себе, смотреть куда идти. Я мог бы вслепую бродить по этим скалам, краям этих обрывов, не боясь оступиться и сорваться в море. Кроме того, я всегда считал, что если человек падает, то очень важно, чтобы он держал глаза широко открытыми...
Так начинается сюжет. Или не так. А возможно, и не начинается, а продолжается или даже заканчивается. И уж точно не сюжет... А что же это? Никто не ответит на этот вопрос... Догадывайтесь или ищите ответ сами. Но вы все равно никогда его не найдете..."Для чего нужна эта антенна? Что случилось на автостраде? Реален ли остров или мы его придумали? Почему пастух? Почему пьяный водитель? Почему двадцать один? Кто такая Эстер? Доннели?.. Якобсон?.. Кто такой я?..
Ответы где-то там, на потерянном острове, на открытых всем ветрам скалах и похороненных в темноте тоннелях под островом… Или опять же, всё это нереально... Все это иллюзия..."
И в поисках ответов (а может быть, и зачем-то еще...) вы уходите в скалистый Остров, разбиваемый холодным морем и ветром, с двумя яркими белыми параллельными полосами, высеченными на прибрежном склоне... Откуда здесь взялись эти раскрошившиеся хижины? Что значат эти химические формулы и электрические схемы, начертанные фосфорицирующей краской на стенах и камнях? Эти рисунки на прибрежном песке? Эти жестяные банки, полузасыпанные щебнем?...
И звучащий в голове голос, который не отвечает на эти вопросы... Вместо этого, он задает новые. Голос... Кого? Вы никогда не узнаете этого... Кого-то, кто был на этом острове до вас... А возможно, он и сейчас здесь. Вместе с вами, пьяным водителем Полом, исследователем Доннели и мертвым пастухом Якобсоном?.. Ищите. Ищите, но все равно не обрящете...
На схеме незаклинивающего тормоза, который заклинил, двадцать одно соединение, на островах обитает двадцать один вид чаек, которые давно не живут здесь, от перекрестка у Сэндфорда и поворота домой – двадцать одна миля, хотя это место не существует... Все это не может быть, не станет совпадением!..
Нет, это никогда не было совпадением, все связано теснейшим образом, несмотря на то, что все - иллюзия... И глядя в стекло заднего вида и в двадцать первый раз нажимая на заклинивший тормоз, я вижу его, сидящего на обочине дороги, у разбитой машины, за двадцать одну милю от Дамаска, где когда-то обитал двадцать один вид чаек... Но только мертвый пастух может отвезти тебя домой пьяным... Но мертвый пастух мертв, он был найден на отмеченном двумя белыми полосами острове. У него были почечные камни, которые сбежали и образовали этот остров, выросший где-то между широтой и долготой, среди спящих богов, ждущих своего часа... Как болит нога... Зачем и откуда здесь эта антенна? А, вероятно, это дело рук мертвого исследователя... Книгу которого я украл вместе с прахом... Я доберусь до этой антенны... А потом...
Возвращайся...