И вот копейщики уходят вдаль,
Сердца их захвачены. Печаль.
Город покидают они...
Свадов проклинают 'похорони'.

Щиты, как всегда, на готове.
Лишь стук сапогов, не подковы,
"Надеюсь умрёшь, жалкий свад", -
возможно немного я был грубоват.

Делаю я всё для Гравета, короля,
слышен шум, это шуршат тополя.
И запах в воздухе крови,
Сержанты нахмурили брови.

На кону наконец их столица,
Лорд, как всегда, в колеснице.
Но наши графья не пируют,
новыми Родоками себя именуют.

И падёт их столица, и падёт их король,
Вместо него, на трон Гравет прийдёт.
И расцветёт наше вновь государство,
И ужаснётся вокруг всё пространство.

Ведь родоки не будут пугливы,
враги лишь наши будут трусливы.
Кальрадия вся скоро падёт,
Царство родОков* наконец подойдёт!