Что-то муза напала, никак отбиться не могу, вот, тапки и табуретки приветствуются.
Сверкающие латы, звонкий меч,
Романтика средневековья лжива.
Ведь так легко на смерть себя обречь,
А умирать, ты знаешь, так паршиво.
Когда ты был мальцом твой меч был палкой,
Вместо щита обычная доска.
Сейчас ты постарел, и детства жалко,
И на душе гнетущая тоска.
Сейчас ты постарел, сейчас ты воин,
И рыцарская смерть недалека.
Снова привычная команда: “ Все по коням!”
Ведет вас снова командир полка.
От крика “Пли!” заволновались кони,
Зашелестел град стрел над головами.
Ты сжал покрепче ручку эспадона,
Блеснул в глазах свет закаленной стали.
Рванулась в бой огромная дружина,
И звон мечей стоял у всех в ушах.
Уж арбалета взведена пружина,
В нем уготована последняя стрела.
В миг сорвалась со звоном тетива,
С силой пустив вперед твою погибель.
Раз, и пробита голова,
А умирать, ты знаешь, так паршиво.
