Меч. Вроде стихи

Собственно, тут уже была тема с моим одним стихотворением. Но я ее не нашел. Так что не ругайтесь если что)

Первое стихотворение.

Меч
Живущий не в свою эпоху
На вечные страданья обречен.
Он приспособлен к жизни будет плохо
Хоть с автоматом, хоть с мечом.

Есть люди, что опережают время.
И их, конечно, очень жаль.
Свое они протащат бремя
Сквозь жизнь, вокруг сея печаль.

Но могут оказаться и полезны.
Непоняты другими, это есть,
Они откроют тайны нам из бездны,
За это вечный им почет и честь!

Но есть и те, кто пропустил свой век.
Вот им теперь действительно конец.
Жить будет, как обычный человек.
А мог быть полководец иль мудрец.

И вот такому я сочувствую, и сильно.
И вам, наверное, понятно, почему.
Мне веет холодом могильным,
Когда представлю, как же жить ему.

Да сам я, в общем-то, признаться,
Мечтаю поменяться с кем-нибудь веками.
Мне меч бы в руку и сражаться,
И с благородными, и с подлыми врагами.

Почувствовать же наконец свободу,
Мне мчаться лихо бы в седле,
Из чистых рек мне пить бы воду,
Не зная о микробном зле.

И смерть принять с оружием в руках,
Когда вокруг большая бойня, сечь,
А не тоскливо думать о моих делах...
Так дайте же мне в руку меч!..

Баллада.

Баллада о бравом лучнике и королевской щедрости.
Сегодня сказ пойдет о том,
Как где-то далеко от нас
Жил-был веселый малый Том.
Начнем прямо сейчас.

Парнишка зорок с детства был,
И меток был, как черт.
Шагов со ста он подстрелил
В окне стоявший торт.

Семья его была бедна,
И жил наш Том в нужде.
Вдруг весточка пришла одна:
Собрать стрелков к среде.

Наш доблестный отец-король
(Да вечны его дни)
Турниры проводил порой,
Известны всем они.

Наш Том, не думая ни мига,
Уж сумку начал собирать.
И по старинной пыльной книге
Его благословила мать.

О, блеск турнира королевский,
Наш бедный, нищий малый Том
Им удивлен был так по-детски,
Стоял там он с открытым ртом.

Наш Том стрелял великолепно,
Придворные глотали эль,
И, стоя против солнца, слепнув,
Нашел стрелою Томас цель.

И сам король, открывши рот,
Следил за пареньком.
И вот к себе его зовет
После турнира, вечерком.

Сказал король: “Ты молодец,
Меня ты удивил…
Не видел никогда, юнец
Чтобы стрелой так метко бил!“

И о награде речь зашла,
Король хитер вполне:
“А, чтобы беднота ушла?
Ты нужен на войне…”

И вот уж снова, вот опять
В тяжелый дальний путь
Благословит старушка-мать
Нашего Тома; плачет чуть…

Том на войне прославлен был,
И первый был герой.
Однако враг его убил.
Бывает так порой.

Про верность вмиг король забыл,
Лишь Том вернулся на щите.
В деревне той, где Томас жил,
И по сей день все в нищете.

Мораль понять не трудно тут,
Мораль тут такова:
Король–то был и вор, и плут,
А люди верили его словам…

Второе стихотворение.

Старое копье.
Над моим камином, где лежат поленья,
Печально свесив книзу острие,
На деревянных и простых крепленьях
Висело старое и ржавое копье.

Все говорят, что у вещей есть память.
Так что бы рассказать смогло копье?
Кого лишь ранило или могло бы ранить?
Иль как его в бою таскало мужичье?

Так расскажи свою историю, предмет!
Поведай нам, как жило ты, оружие!
И дало старое копье ответ,
Его вам привожу, коль нужен:

“Я было сделано из крепкой стали,
Из древа крепкого куска,
Для воинов простых меня ковали,
И до войны была тоска.

Потом меня однажды взяли,
И понесли в руках к моей судьбе.
Ведь чтобы убивать меня создали
И инструментом быть в борьбе.

О, крови выпило тогда немало
Мое блестящее на солнце острие,
Все ужасы я на войне видало,
Такое назначение мое.

В бою меня носящий пал,
Лежу, и ничего поделать не могу.
Потом же меня кто-то подобрал.
И стало я теперь служить врагу.

Дошла война до города большого,
И убивая тех, кому служило раньше я,
В руках у одного, другого,
Я поняло судьбу копья.

Мне выбора никто не предоставит,
Лишь только затупится мой конец,
Как воин, тот или иной, меня оставит,
Иль переплавит же меня кузнец.

Так и случилось бы, но нет,
Нашел меня тот, кто ковал
Тот, из-за кого увидело я этот свет,
И он творение свое признал.

И лишь один он задал мне вопрос,
Чрез сколько рук обратно я пришло,
И в дом в руках меня своих понес,
Где было тихо и светло.

Повесил над камином, где раньше печь стояла.
Вот так моей судьбе пришел конец.
Чтоб жизнь ни у кого я больше не отняло.
Да, парень, это сделал твой отец…”

Давно уже на свете нет отца,
Его, как и копье, пустили в ход.
Забрали в армию простого кузнеца
Те, кто кровавую войну ведет.

Это, в общем-то, сырое. Прошу оценить.

Разговор с зеркалом
Как видишь жизнь свою?
На что она похожа?
Ты мечешься в ней, как в бою?
Или кричишь «О, Боже!»?
Ты воин в сердце, или трус?
Скажи мне, только честно,
Узнал хоть раз победы вкус?
Ведь мне же интересно.
Ведь жизнь, она как бой,
Но только еще хуже.
Ведь никого в ней нет с тобой,
И легче оказаться в луже.
Но не сдавайся никогда,
Ты должен победить!
Пускай, пускай бегут года,
Удар должен отбить!
Еще один, еще, еще,
Все только впереди!
И ты как будто обречен,
Пощады ты не жди.
Но среди этого всего
Ты выстоять обязан!
Хотя бы лишь ради того,
К чему ты так привязан.
Не можешь ты упасть, пойми!
Ты воин, так дерись!
Давай же, меч свой подними,
Не уступай, борись!
Поднялся и продолжил бой!
И, еле меч  держа за рукоять,
В извечной жизненной борьбе с собой
Ты должен гордо продолжать стоять.

Офигенно! Мне очень понравилось!!

Просто здорово. Очень понравилось. Даже нашёл вашу потерянную тему на радостях, держите     http://rusmnb.ru/index.php?topic=4922.msg178579#msg178579     
И там почитал, мы тут любим многабукфф. Я бы сказал что там тоже очень хорошо

Приятный стих.
А есть те, которые вовсе не из этого мира, живут магией и драконами, а особо звездными ночами пишут короткие эпиграммы своей безответной и невозможной любви к другому миру. Так и живут, желая быть либо героем, либо злодеем. Кто-то хочет летать, подобно птице, а кто-то плыть в море, как акула. Есть, которым и свой то мир не суждено опробовать, лысые, пораженные страшными болезнями, они приходят и уходят, а есть, которые навечно прикованы к бездушной железке. Вот так как-то.. стих трогательный.

Благодарю) Вы меня смущаете

Охотник На Девичьи Ножки, да, есть и такие. К сожалению. Но я как то обошел стороной(

Добавил балладу в первый пост. Прошу оценить)

Красиво. Сильно. Прекрасные стихи! Чем-то напомнило мне испанцев 16-17 веков

Дон Кихота чтоли?)

Да нет Луиса де Гонгорру, Франсиско де Кеведо.

Баллада о лучнике, а мораль о короле Текст хорош, а название можно изменить.

Например, "Баллада о бравом лучнике и королевской щедрости"

Баллада очень понравилась!

Баллада о лучнике, а мораль о короле Текст хорош, а название можно изменить.

Например, "Баллада о бравом лучнике и королевской щедрости"

Ваше предложение учтено

Меч
Живущий не в свою эпоху
...

Недурно. Не сказать, что очень глубоко, но искренне (вроде) и отнюдь не глупо. На праве мнения, естественно.

Для напрашивающегося ответа воспользуюсь бессмертным:

И. Бродский.
Баллада и романс Короля

        Баллада

     Жил-был король, жил-был король,
     он храбрый был, как лев,
     жил-был король, жил-был король,
     король без королев.
     Он, кроме хлеба, ничего
     не ел, не пил вина,
     одна отрада у него
     была: война, война.

     И день и ночь в седле, в седле,
     и день и ночь с мечом
     он мчался, мчался по земле,
     и кровь лилась ручьем
     за ним, за ним, а впереди
     рассветный ореол,
     и на закованной груди
     во мгле мерцал орел.

     Летели дни, неслись года,
     он не смыкал очей,
     о, что гнало его туда,
     где вечный лязг мечей,
     о, что гнало его в поход,
     вперед, как лошадь -- плеть,
     о, что гнало его вперед
     искать огонь и смерть.
     И сеять гибель каждый раз,
     топтать чужой посев...

     То было что-то выше нас,
     то было выше всех.

     Ответь, ответь, найди ответ,
     тотчас его забудь,
     ответь, ответь, найди ответ,
     но сам таким не будь.
     Он пред врагами честь свою
     и шпагу не сложил,
     он жизнь свою прожил в бою,
     он жизнь свою прожил!

     Гони, гони, гони коней,
     богатство, смерть и власть,
     но что на свете есть сильней,
     но что сильней, чем страсть.
     Враги поймут, глупцы простят,
     а кто заучит роль,
     тот страстотерпец, тот солдат,
     солдат, мертвец, король.

     Простись, простись, простимся с ним,
     простимся, чья вина,
     что тишь да гладь нужна одним,
     другим нужна война,
     и дробь копыт, и жизни дробь,
     походные костры.
     Одним -- удар земли о гроб,
     другим -- кларнет зари.

        Романс

     -- Памятью убитых, памятью всех,
     если не забытых, так все ж без вех,
     лежащих беззлобно -- пусты уста,
     без песенки надгробной, без креста.

     Я то уж, наверно, ею не храним,
     кто-нибудь манерно плачет по ним,
     плачет, поминает землю в горсти,
     меня проклинает, Господь, прости.

     Нет мне изгнанья ни в рай, ни в ад,
     долгое дознанье, кто виноват,
     дело-то простое, гора костей,
     Господи, не стоит судить людей.

     Ежели ты выжил -- садись на коня,
     что-то было выше, выше меня,
     я-то проезжаю вперед к огню,
     я-то продолжаю свою войну.

     Я проезжаю. В конце -- одно.
     Я-то продолжаю, не все ли равно,
     все-то на свете в говне, в огне,
     саксофоны смерти поют по мне.

     Радость или злобу сотри с лица,
     орлик мой орлик, крылья на груди,
     Жизни и Смерти нет конца,
     где-нибудь на свете лети, лети.

        Комментарий

     Как нравится романс его тебе.
     Гадай, как оказался он в толпе,
     но только слишком в дебри не залезь,
     и в самом деле, что он делал здесь,
     среди дождя, гудков автомашин,
     кто может быть здесь более чужим,
     среди обвисших канотье, манжет
     и старых пузырящихся газет,
     чем вылезший на монотонный фон
     нечесаный смятенный солдафон.

     Кошмар столетья -- ядерный грибок,
     но мы привыкли к топоту сапог,
     привыкли к ограниченной еде,
     годами лишь на хлебе и воде,
     иного ничего не бравши в рот,
     мы умудрялись продолжать свой род,
     твердили генералов имена,
     и модно хаки в наши времена;
     всегда и терпеливы и скромны,
     мы жили от войны и до войны,
     от маленькой войны и до большой,
     мы все в крови -- в своей или чужой.

П.С. А баллада вообще шикарная, хотя и просит рашпиля.

Добавил еще одно в первый пост.

Каждое стихотворение не только недурно сложено, но и содержит определённую мысль, проходящую лейтмотивом. Похвально!

Добавил еще одно в первый пост.

Отличное, особенно концовка.
Респект.

Спасибо большое.

Добавил новое, только что из-под пера, так сказать.

Я влезу со своим "очень ценным" мнением, но "разговор с зеркалом" откровенное слабое.
Особенно на фоне предыдущих.

Причем дело не в форме или даже в сырости, а в принципе - оно невесть о чем.
На мой взгляд, если есть кризис внутренний или давление внешнее, то такого монолога быть не может.
А может такой монолог  быть, напротив, у обывателя. После ужина во время чисткой зубов. Довольно, пардон, пошлая рефлексия у зеркала и позерство.

Вот из бессмертного, конец самого знаменитого пожалуй монолога на тему:

        Так трусами нас делает раздумье,
                    И так решимости природный цвет
                    Хиреет под налетом мысли бледным,
                    И начинанья, взнесшиеся мощно,
                    Сворачивая в сторону свой ход,
                    Теряют имя действия.

Вот финал размышлений обывателя, жизнь которого однако внезапно усложнилась до необывательского уровня, и он ощущает к чему ведут разглагольствования в этой ситуации.

А тут что?

...Ты воин в сердце, или трус?
Скажи мне, только честно...

Это разговор с зеркалом, т.е. диалог мнимый. Трус ли я? Только честно!
Либо шизофрения, либо кривляние. Либо риторика на уровне "ты меня уважаешь?" по смысловой нагрузке.
Ну можно еще представить, что это аутотренинг.
Типа вот этого:

http://www.youtube.com/watch?v=SvPEH6re3bs

Ну тогда это смешно. Но уверен, что писалось не для того, чтобы смешить.

Или вот еще пример как может звучать внутренний спор - тут в диалоге прорывается фрагмент монолога, но это анализ мотивов и переживание по поводу уже совершенного, а не накручивание перед дверью старухи:

Уж если я столько дней промучился: пошел ли бы Наполеон или нет? — так ведь уж ясно чувствовал, что я не Наполеон… Всю, всю муку всей этой болтовни я выдержал, Соня, и всю ее с плеч стряхнуть пожелал: я захотел, Соня, убить без казуистики, убить для себя, для себя одного! Я лгать не хотел в этом даже себе! Не для того, чтобы матери помочь, я убил — вздор! Не для того я убил, чтобы, получив средства и власть, сделаться благодетелем человечества. Вздор! Я просто убил; для себя убил, для себя одного: а там стал ли бы я чьим-нибудь благодетелем или всю жизнь, как паук, ловил бы всех в паутину и их всех живые соки высасывал, мне, в ту минуту, все равно должно было быть!.. И не деньги, главное, нужны мне были, Соня, когда я убил; не столько деньги нужны были, как другое… Я это все теперь знаю… Пойми меня: может быть, тою же дорогой идя, я уже никогда более не повторил бы убийства. Мне другое надо было узнать, другое толкало меня под руки: мне надо было узнать тогда, и поскорей узнать, вошь ли я, как все, или человек? Смогу ли я переступить или не смогу! Осмелюсь ли нагнуться и взять или нет? Тварь ли я дрожащая или право имею…

А у зеркала?

И ты как будто обречен,
Пощады ты не жди.
Но среди этого всего
Ты выстоять обязан!

Вот именно "как будто" и "среди этого всего". Чего - всего? Все - это ничего.

В общем не хочу показаться резким, но стих "ниачем".

Очень понравилось стихотворение "Меч". Если в нем вы выразили свое отношение, насчет битвы и тому подобного, то тут я с вами солидарен, надоела рутина