Любимые и не очень стихи.

Оффтопик. Мне очень жаль что фэнтези прода загнулась. Самому читать самиздат - крышей поедешь. Кстати, Im-ho diary всё ещё жив, но он уже не тот. Очень жаль ведь трэш стихи намного веселее трэш проды....

Антон Правдин, треш-стихи можно найти на сайтах современной поэзии, я, например, недавно нашёл одного интересного автора этого жанра. Особенно рекомендую "Йоу-йоу!" и "Посвящается В. В. Путину" 

Если "Варяг" мы все знаем, то про стих Исикавы Такубоки на гибель адмирала Макарова я узнал довольно недавно. Не знаю насколько перевод близок к оригиналу на японском (подозреваю, что довольно слабо, языки уж больно разные), но мне нравится:

Утихни, ураган! Прибой, не грохочи,
Кидаясь в бешенстве на берег дикий!
Вы, демоны, ревущие в ночи,
Хотя б на миг прервите ваши клики!
Друзья и недруги, отбросьте прочь мечи,
Не наносите яростных ударов,
Замрите со склоненной головой
При звуках имени его: Макаров!
Его я славлю в час вражды слепой
Сквозь грозный рев потопа и пожаров.
В морской пучине, там, где вал кипит,
Защитник Порт-Артура ныне спит.

О солнце севера! Как величаво
Сошло оно в крутой водоворот.
Пусть, как в пустыне, все кругом замрет,
Ему в молчанье воздавая славу!
Вы слышите ль, как громкий клич без слов
Вселенную наполнил до краев?
Но что в нем прозвучало? Жажда ль мести
В час гибели иль безрассудный гнев,
Готовый мир взорвать с собою вместе,
Когда валы смыкались, закипев,
Над кораблем, защитником отчизны?
О нет, великий дух и песня жизни!

Враг доблестный! Ты встретил свой конец,
Бесстрашно на посту командном стоя.
С Макаровым сравнив, почтят героя
Спустя века. Бессмертен твой венец!
И я, поэт, в Японии рожденный,
В стране твоих врагов, на дальнем берегу,
Я, горестною вестью потрясенный,
Сдержать порыва скорби не могу.
Вы, духи распри, до земли склонитесь!
Друзья и недруги, отбросьте прочь мечи!
При имени Макарова молчи,
О битва! Сопричислен русский витязь
Великим полководцам всех времен,
Но смертью беспощадной он сражен.

Когда вдруг запылал от вспышек молний
Над Азией Восточной небосклон
И закипели в Желтом море волны,
Когда у Порт-Артура корабли
В кольце врагов неравный бой вели,
Ты, болью за свою отчизну полный,
Пришел на помощь. О, как был могуч
Последний солнца блеск меж черных туч!
Ты плыл вперед с решимостью железной
В бой за Россию, доблестный моряк!
Высоко реял над ревущей бездной
На мачте гордый адмиральский стяг.
Но миг один - все скрылось под волнами:
Победами прославленное знамя
И мощь, которой в мире равной нет...
Где их могила, кто нам даст ответ?

В тот страшный день с утра сгустились тени
И солнце спрятало свои лучи,
Заклокотало море в белой пене...
(Друзья и недруги, отбросьте прочь мечи,
Все, как один, падите на колени,
Пускай сольет сердца один порыв.)
Скрывалась в море неприметно мина,
И потопил внезапно страшный взрыв
Корабль, что нес морского властелина.
Спокойно руки на груди скрестив,
Вперив свой взор в бездонную пучину,
Где в злобном торжестве кружился вал,
Исчез навеки славный адмирал.

Ах, океан судьбы и грозной бурей
Его волнующая злая смерть!
Лишь день вы бушевали в Порт-Артуре,
Но вечно будут помнить черный смерч.
Когда ж вас спросят с гневной укоризной,
Как смели вы такую жизнь отнять,
То перед светлым царством вечной жизни
Какой ответ вы будете держать?
Мгновенно все надежды и величье
Под вашим натиском погребены!
Ужель у вас нет никому отличья
И ничему живущему цены?

Всему конец! Бессчетными слезами
Истории омыты письмена.
Но снова льется жгучая, как пламя,
На это имя слез моих волна.
Неизгладимая зияет рана
В груди его, где жил могучий дух...
Скорбит весь мир, что свет его потух
В неведомых глубинах океана.

Но вечно ль смерть владыка - вот вопрос!
Что, если вместо бесконечной тризны
Из нашей скорби, наших жарких слез
Взойдет заря неистребимой жизни?
О, если б это, наконец, сбылось,
Мой друг Макаров! Ты сошел в могилу,
Но в имени твоем, в моих стихах,
В бессмертной правде отыщу я силу,
Чтоб быть, как ты, в передовых бойцах.

Луна неясно светит, и спокоен
Полночный час, во мрак вперил я взор.
Мне кажется, вон там, бесстрашный воин,
Ты отражаешь бешеный напор
Валов, кипящих яростью кровавой.
Твой гордый дух - бессмертия залог.
Да, умер ты, но умереть не мог.
Да, ты погиб, но победил со славой!
Утихни, ураган! Прибой, молчи!

Друзья и недруги, отбросьте прочь мечи,
Не наносите яростных ударов!
Замрите со склоненной головой!
Пусть в тишине мой голос огневой
Вас к скорби призовет: погиб Макаров!
В морской пучине, там, где вал кипит,
Защитник Порт-Артура ныне спит.

Такубоку Исикава умер в 26 лет в нищете от туберкулёза.

Антон Правдин, треш-стихи можно найти на сайтах современной поэзии, я, например, недавно нашёл одного интересного автора этого жанра. Особенно рекомендую "Йоу-йоу!" и "Посвящается В. В. Путину" 

воин Тан Суллы, автор жжёт. Поскольку дал слово на форуме ВК о политике не говорить, пусть за меня об эмоциях после прочтения скажет линейка этих колобков:         

Отличное прочтение "Дума" Лермонтова:

https://www.youtube.com/watch?v=WlsIt-iiCnA

Стих и сейчас актуален, думаю, наше время будет проклято ещё не раз потомками.

Несмотря на карантин и Баннерлорд, за окном таки весна, потому стих из классики, о природе. 
С. Есенин, Хорошо под осеннюю свежесть

Хорошо под осеннюю свежесть
Душу-яблоню ветром стряхать
И смотреть, как над речкою режет
Воду синюю солнца соха.

Хорошо выбивать из тела
Накаляющий песни гвоздь.
И в одежде празднично белой
Ждать, когда постучится гость.

Я учусь, я учусь моим сердцем
Цвет черемух в глазах беречь,
Только в скупости чувства греются,
Когда ребра ломает течь.

Молча ухает звездная звонница,
Что ни лист, то свеча заре.
Никого не впущу я в горницу,
Никому не открою дверь.

С. Есенин

Кстати, первым стихом, рассказанным мной в школе перед классом, был "Белая береза под моим окном" Есенина. Дело было в первом классе, на уроке ИЗО дали задание нарисовать иллюстрацию к какому-нибудь стиху, а у меня под окном росла берёза, так что выбирать долго не пришлось. Рисунок получился лучшим в классе, поэтому у меня его забрали, наверное, он всё ещё где-то лежит сейчас в школе.

Кстати, первым стихом, рассказанным мной в школе перед классом, был "Белая береза под моим окном" Есенина.

воин Тан Суллы, хорошая у тебя память, я вот, уже не помню, что в первом классе читал.  Помню, что в 3 и 5 классе Пушкина любил, учил тогда.

Eramou, первые три класса учился в деревенской школе, в ней училось детей десять и была всего одна учительница, которая вела все возможные уроки школа находилась почти в лесу, ещё недалеко было озеро, можно было до него за 20 минут доехать на велосипеде. В общем, было хорошо, поэтому и запомнил. Потом меня забрали в большой и ужасный город, вот оттуда стараюсь не вспоминать ничего Кстати, у нас на озере был Лев Толстой один раз, там поместье его родственников находилось. После революции, естественно, всё уничтожили, сейчас остались только развалины.

https://www.youtube.com/watch?v=1Db8zOE8jCE&list=PLG5QdKtNd-T7FSxlthGQawaXHxdZNCzhp&index=6&t=0s

Сын мой Джек не прислал мне весть?
        Не с этой волной.
Когда он снова будет здесь?
        Не с этим шквалом, не с этой волной.

А может, другим он вести шлет?
        Не с этой волной.
Ведь что утонуло, то вряд ли всплывет -
Ни с прибоем, ни с грозной волной.

В чем же, в чем утешение мне?
        Не в этой волне,
        Ни в одной волне,
В том, что он не принес позора родне
Ни с этим шквалом, ни с этой волной.

Так голову выше! Ревет прибой
        С этой волной
        И с каждой волной.
Он был сыном, рожденным тобой,
Он отдан шквалу и взят волной.

У Киплинга погиб сын в войне, этот стих выражает боль родителей от потери детей. Как я понял, Джек это не его сын, а 16-летний (!) Джек Корнуэлл, который погиб в 1916 в Ютландском сражении (взял из Вики).

В общем, было хорошо, поэтому и запомнил. Потом меня забрали в большой и ужасный город, вот оттуда стараюсь не вспоминать ничего.

Да, человек обычно запоминает пережитые им эмоциональные моменты, как положительные, так, увы, и отрицательные.

У Киплинга погиб сын в войне, этот стих выражает боль родителей от потери детей. Как я понял, Джек это не его сын, а 16-летний (!) Джек Корнуэлл, который погиб в 1916 в Ютландском сражении (взял из Вики).

В окопной войне много народу у них с французами полегло: от болезней, антисанитария. Как результат - второй раунд они слили, закрылись на острове.

и "Посвящается В. В. Путину"

автор жжёт

само имя автора жжёт...

хотя... были прецеденты....
конечно на 3 головы поталантливее ... да и герой тут в разы-разы повеликанистей...

Чуть седой, как серебряный тополь,
Он стоит, принимая парад.
Сколько стоил ему Севастополь!
Сколько стоил ему Сталинград!

И в слепые морозные ночи,
Когда фронт заметала пурга,
Эти ясные, зоркие очи
До конца разглядели врага.

В эти чёрные, тяжкие годы
Вся надежда была на него.
Из какой сверхмогучей породы
Создавала природа его?

Побеждая в военной науке,
Вражьей кровью окрасив снега,
Он в народа могучие руки
Обнаглевшего принял врага.

И, когда подходили вандалы
К нашей древней столице отцов,
Где нашёл он таких генералов
И таких легендарных бойцов?

Он взрастил их. Над их воспитаньем
Много думал он ночи и дни.
О, к каким грозовым испытаньям
Подготовлены были они!

И в боях за Отчизну суровых
Шли бесстрашно на смерть за него,
За его справедливое слово,
За великую правду его.

Как высоко вознёс он державу,
Вождь советских народов-друзей,
И какую всемирную славу
Создал он для Отчизны своей!

…Тот же взгляд. Те же речи простые.
Так же скупы и мудры слова…
Над военною картой России
Поседела его голова.

Александр Вертинский 1945

напишу свое..

ночь
чай мешаю
фарфоровой ложечкой
мира слушаю звуки
транслируемые форточкой
открытой мною настежь
прохладой веет
горячий чай стынет
время тлеет..

я один из тех, кто
не подозревая
слушает окно
медленно
мешая

чай

хотя... были прецеденты....
конечно на 3 головы поталантливее ...

Сильно написано, цепляет.  Раньше не сталкивался.

Стих Пастернака про долг художника, очень нравятся метафоры и описание жизнь на земле сверху:

Идет без проволочек
И тает ночь, пока
Над спящим миром летчик
Уходит в облака.

Он потонул в тумане,
Исчез в его струе,
Став крестиком на ткани
И меткой на белье.

Под ним ночные бары,
Чужие города,
Казармы, кочегары,
Вокзалы, поезда.

Всем корпусом на тучу
Ложится тень крыла.
Блуждают, сбившись в кучу,
Небесные тела.

И страшным, страшным креном
К другим каким-нибудь
Неведомым вселенным
Повернут Млечный путь.

В пространствах беспредельных
Горят материки.
В подвалах и котельных
Не спят истопники.

В Париже из-под крыши
Венера или Марс
Глядят, какой в афише
Объявлен новый фарс.

Кому-нибудь не спится
В прекрасном далеке
На крытом черепицей
Старинном чердаке.

Он смотрит на планету,
Как будто небосвод
Относится к предмету
Его ночных забот.

Не спи, не спи, работай,
Не прерывай труда,
Не спи, борись с дремотой,
Как летчик, как звезда.

Не спи, не спи, художник,
Не предавайся сну.
Ты — вечности заложник
У времени в плену.

https://www.youtube.com/watch?v=Pg05UGKz3Rw&list=PLG5QdKtNd-T40tM8BjKxcQFXjtCfa_WgC&index=67&t=0s

ha3481, отличный стих! 
Agasfer, с возвращением!

Вересковый мёд (англ. Heather Ale, дословно «Вересковый эль») — баллада Роберта Льюиса Стивенсона (который написал Остров Сокровищ). Я думаю, многие познакомились с этим произведением в детстве.

Из вереска напиток
Забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.
В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.
Пришел король шотландский,
Безжалостный к врагам,
Погнал он бедных пиктов
К скалистым берегам.
На вересковом поле
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый — на живом.
Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.
В своих могилках тесных,
В горах родной земли
Малютки-медовары
Приют себе нашли.
Король по склону едет
Над морем на коне,
А рядом реют чайки
С дорогой наравне.
Король глядит угрюмо:
«Опять в краю моем
Цветет медвяный вереск,
А меда мы не пьем!»
Но вот его вассалы
Приметили двоих
Последних медоваров,
Оставшихся в живых.
Вышли они из-под камня,
Щурясь на белый свет, —
Старый горбатый карлик
И мальчик пятнадцати лет.
К берегу моря крутому
Их привели на допрос,
Но ни один из пленных
Слова не произнес.
Сидел король шотландский,
Не шевелясь, в седле.
А маленькие люди
Стояли на земле.
Гневно король промолвил:
— Пытка обоих ждет,
Если не скажете, черти,
Как вы готовили мед!
Сын и отец молчали,
Стоя у края скалы.
Вереск звенел над ними,
В море — катились валы.
И вдруг голосок раздался:
— Слушай, шотландский король,
Поговорить с тобою
С глазу на глаз позволь!
Старость боится смерти.
Жизнь я изменой куплю,
Выдам заветную тайну! —
Карлик сказал королю.
Голос его воробьиный
Резко и четко звучал:
— Тайну давно бы я выдал,
Если бы сын не мешал!
Мальчику жизни не жалко,
Гибель ему нипочем.
Мне продавать свою совесть
Совестно будет при нем.
Пускай его крепко свяжут
И бросят в пучину вод,
А я научу шотландцев
Готовить старинный мед!
Сильный шотландский воин
Мальчика крепко связал
И бросил в открытое море
С прибрежных отвесных скал.
Волны над ним сомкнулись.
Замер последний крик…
И эхом ему ответил
С обрыва отец-старик.
— Правду сказал я, шотландцы,
От сына я ждал беды.
Не верил я в стойкость юных,
Не бреющих бороды.
А мне костер не страшен.
Пускай со мной умрет
Моя святая тайна —
Мой вересковый мед!

Фразу "Гвозди бы делать из этих людей, не было бы в мире прочнее гвоздей!" я знал давно, а вот источник узнал только недавно.

Спокойно трубку докурил до конца,
Спокойно улыбку стер с лица.
 
«Команда, во фронт! Офицеры, вперед!»
Сухими шагами командир идет.
 
И слова равняются в полный рост:
«С якоря в восемь. Курс – ост.
 
У кого жена, брат –
Пишите, мы не придем назад.
 
Зато будет знатный кегельбан».
И старший в ответ: «Есть, капитан!»
 
А самый дерзкий и молодой
Смотрел на солнце над водой.
 
«Не все ли равно, – сказал он, – где?
Еще спокойней лежать в воде».
 
Адмиральским ушам простукал рассвет:
«Приказ исполнен. Спасенных нет».
 
Гвозди б делать из этих людей:
Крепче б не было в мире гвоздей.

P. S. Не очень понимаю, что тут значит кегельбан  Может кто-нибудь объяснит?

P. S. Не очень понимаю, что тут значит кегельбан   Может кто-нибудь объяснит?

воин Тан Суллы, насколько я помню, игра такая, похожая на боулинг. А что это значит тут - только автор в курсе. Я вообще не уловил здесь сути.

Не очень понимаю, что тут значит кегельбан

У военных моряков, на сколько я знаю, раньше кегельбан, а теперь, наверное, боулинг ассоциируется с торпедой атакой.

Век, надо погуглить, но звучит правдоподобно.

С. Есенин, Все живое особой метой 1922 г.
Вчера вспомнилось, почему-то...

Все живое особой метой
Отмечается с ранних пор.
Если не был бы я поэтом,
То, наверно, был мошенник и вор.

Худощавый и низкорослый,
Средь мальчишек всегда герой,
Часто, часто с разбитым носом
Приходил я к себе домой.

И навстречу испуганной маме
Я цедил сквозь кровавый рот:
"Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет".

И теперь вот, когда простыла
Этих дней кипятковая вязь,
Беспокойная, дерзкая сила
На поэмы мои пролилась.

Золотая, словесная груда,
И над каждой строкой без конца
Отражается прежняя удаль
Забияки и сорванца.

Как тогда, я отважный и гордый,
Только новью мой брызжет шаг...
Если раньше мне били в морду,
То теперь вся в крови душа.

И уже говорю я не маме,
А в чужой и хохочущий сброд:
"Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет!"

Век,
Как я помню, ядро пускали по полу на территорию офицеров, когда команда была недовольна и намечался бунт.

NightHawkreal, тут сравнение сбитых кеглей при игре в кегельбан и потопленных кораблей в бою. Вот тут пишут:
"Согласно плана, разделившись на две группы, под прикрытием самолетов отвлекающих внимание на себя, катера должны были двумя волнами ворваться в Среднюю гавань Кронштадта и атаковать торпедами стоящие у причалов намеченные цели - как в кегельбане."
Гугля, нашёл народный стишок про памятник Александра 2 в Кремле (к теме отношения не имеет):

Бездарного строителя
Безумный выбран план, —
Царя-освободителя
Поставить в кегельбан

Сегодня несколько часов читал стихи Тихонова, несколько особо понравившихся:

Лес полон то звоном, то воем.
Никак разобрать не могу,
Откуда берется такое —
Деревья, разбитые боем,
Стоят в почерневшем снегу.
С колючей обмоткой рогатка
Висит на сожженной сосне,
Колючая проволока шатко
Качается, словно во сне.
Заброшена взрывом рогатка,
Гудит, и звенит, и поет,
И стонет в тоске, как солдатка,
Как ротный, в атаку зовет.
Нет, это не арфа Эола,
Здесь ветер колючей струной
Над мира пустыней тяжелой
Звучит в красоте ледяной.
А снег на убитых не тает…
На дикой сосне, на весу,
Солдатская арфа играет
В ночном и бессмертном лесу.

Стоит он на углу известных,
Старинных улиц — этот дом,
Как бы в забвении чудесном,
Вполне оправданном притом.
Лет двести уж ему, допустим,
Висит доска, как старожил,
Читаю с гордостью и грустью,
Что в этом доме Герцен жил.
В годах необозримо дальних
Здесь Пушкин по Морской бродил
И к Смурову, в колониальных
Товаров лавку, заходил.
Пройдя в апрельский холод Невским
(И дневником сей факт храним),
Здесь был Шевченко с Лазаревским
И грелся джином огневым.
И в этом доме чинно-хмуром,
Среди погон и вензелей,
Столетний справил новый Смуров
Своей торговли юбилей.
И в год, для всех купцов печальный,
Плакатом красным окрылив,
Из лавки той мемориальной
Уж вырос кооператив.
А в дни осады беспросветной,
Все окна, как глаза, закрыв,
Дом только вздрагивал ответно
На недалекой бомбы взрыв.
И вот сейчас я, как прохожий,
У старокаменных ворот
Стою и думаю: «Похоже,
До коммунизма доживет!»
Ну как же прочно он построен,
И без особенных затей,
Он не уступит древней Трое
По монолитности своей.
Проходит век в огне и громе,
Смотрю в знакомое окно —
Ведь я родился в этом доме…
Припомнить страшно, как давно…

P. S. Читал тут.

Ещё немного Тихонова 

Сквозь ткань стиха,
Сквозь образ своевольный,
Сквозь трепет слов,
Звучащих первый раз,
Почувствуете
С гордостью невольной
Того, кто создал
Всё это для вас.
Того, кто скрыл
В словесной этой чаще
Души волненье
В стиховой волне,
И тайный смысл
Всех этих строк горящих —
Как разговор
Вдвоем, наедине.
И третьему нет места
В разговоре,
Но стих живет —
И времени полет
Его, как парус
В ветреное море,
Пускает в жизнь
И людям отдает.
И, может быть,
С подходом благородным,
Что этот стих,
Принадлежащий вам,
Услышите
Прочтенным всенародно,
Всем зазвучат
Заветные слова.
Известен даже
Школьникам беспечным
И критиком
Разобран в тишине,
Стих всё равно
Останется навечно,
Как разговор
Вдвоем, наедине!